Trafitti dalla vita, scaracchiati in un odio che dirompe e deprime, reclusi in un carcere angusto, murati vivi. Niente ti scarcera e nessuno.
(E. Cioran)
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Sono
un imbecille, sono un mongoloide, sono un balengo, sono una testa di cazzo, sono un ritardato, sono un coglione, sono un mirabile deficiente, sono un incredibile menomato, sono una larva... Giusto per rendere l'idea, poi continuate voi...
(post del 24 giugno 2007)
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Sono
sempre più imbecille, sono sempre più mongoloide, sono sempre più balengo, sono sempre più testa di cazzo, sono sempre più ritardato, sono sempre più coglione, sono sempre più un mirabile deficiente, sono sempre più un incredibile menomato, sono sempre più una larva...
(post del 24 giugno 2007)
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Gravidamente
inesplorata fune senza legamenti, secca di passione lontana, non tarderai a spezzarti. Come una foglia strappata dal vento, come un cuore bruciato dal freddo.
(post del 12 Dicembre 2007)
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Vivere
voglio dire, dormivo soltanto
mi svegliai con una mosca sul gomito e
chiamai la mosca Benny
poi l’uccisi
e poi m’alzai per guardare
nella cassetta della posta
e c’era una specie di avviso
del governo
ma siccome non c’era nessuno tra i cespugli
con la baionetta
lo straccai
e tornai a letto a guardare il soffitto
e pensai: questo mi piace proprio,
voglio starmene qui sdraiato per altri dieci minuti
e rimasi lì sdraiato per altri dieci minuti
e pensai:
è assurdo, ho tante cose da fare
ma voglio starmene qui sdraiato per un’altra
mezz’ora
e mi stirai
mi stirai
e guardai il sole tra le foglioline di un albero
fuori, e mi vennero pensieri meravigliosi,
non mi vennero pensieri immortali,
e quello fu il momento migliore
e cominciò a far caldo
e buttai via le coperte e dormii -
ma un sogno maledetto:
ero ancora sul treno
per le solite 5 ore di viaggio su e giù fino
all’ippodromo,
seduto accanto al finestrino,
davanti al solito oceano malinconico, con la Cina
laggiù che
m’insinuava
bizzarrie nel fondo del cervello,
e poi qualcuno sedette accanto a me
e parlò di cavalli
una naftalina di parole che mi sventrarono
come la morte, e poi ero là
di nuovo: i cavalli che correvano come una cosa
vista
su uno schermo e i fantini pallidissimi in viso
e non contava chi vinse
alla fine e tutti lo sapevano,
il viaggio di ritorno fatto in sogno era lo stesso
della realtà:
neri pesi di notte tutt’intorno
alle stesse montagne vergognose
d’essere là, e ancora il mare, ancora
il treno come un gallo che passa la cruna
d’un ago
e mi toccò d’alzarmi per andare al gabinetto
e non avevo voglia di andare al gabinetto
perchè qualcuno aveva gettato, qualche minchione
aveva
gettato della carta
nel cesso, ingorgandolo di nuovo,
e quando tornai fuori
nessuno aveva altro da fare che guardare
la mia faccia
e io sono così stanco
che lo sanno quando mi guardano in faccia
che li
odio
e allora odiano me
e vorrebbero ammazzarmi
ma non lo fanno.
mi svegliai ma siccome non c’era nessuno
vicino al letto
per dirmi che
sbagliavo
dormii ancora
un po’,
questa volta quando mi svegliai
era quasi
sera, la gente tornava dal lavoro,
mi alzai e sedetti su una seggiola a guardarli.
non avevano una gran bella cera.
anche le ragazzine non erano così attraenti come
quando
erano partite.
e arrivarono gli uomini: sicari, assassini, ladri,
truffatori,
di qualunque mascherone mai ideato.
trovai un ragno nell’angolo e l’uccisi
con la scopa.
guardai la gente ancora per un po’ e poi mi stancai
e smisi
di guardare e mi feci due uova fritte e sedetti a
tavola
con un pezzo di pane e annaffiai il tutto con un
goccio di tè.
stavo bene.
poi feci un bagno e tornai
a letto.
Charles Bukowski (1920-1994)
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"..sarebbe tutto più semplice se non ti avessero inculcato questa storia del finire da qualche parte, se solo ti avessero insegnato, piuttosto, a essere felice rimanendo immobile. Tutte quelle storie sulla tua strada. Trovare la tua strada. Andare per la tua strada. Magari invece siamo fatti per vivere in una piazza, o in un giardino pubblico, fermi lì, a far passare la vita, magari siamo un crocicchio, il mondo ha bisogno che stiamo fermi, sarebbe un disastro se solo ce ne andassimo, a un certo punto, per la nostra strada, quale strada?, sono gli altri le strade, io sono una piazza, non porto in nessun posto, io sono un posto..". Alessandro Baricco.
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La Poesia
L’angosciante questionese sia a freddo o a caldo l’ispirazionenon appartiene alla scienza termica.Il raptus non produce, il vuoto non conduce,non c’è poesia al sorbetto o al girarrosto.Si tratterà piuttosto di parolemolto importuneche hanno fretta di usciredal forno o dal surgelante.Il fatto non è importante.
Appena fuorisi guardano d’attorno e hanno l’aria di dirsi:che sto a farci? Eugenio Montale, Satura
(post del 23 luglio 2007)
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L'Infinito
«Sempre caro mi fu quest'ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
spazi di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quïete
io nel pensier mi fingo, ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, io quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l'eterno,
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s'annega il pensier mio:
e 'l naufragar m'è dolce in questo mare»